Маленькие зарисовки - Форум
Понедельник, 05.12.2016, 19:36 RSS
[ Новые сообщения · Участники · Правила форума · Поиск · RSS ]
Страница 1 из 11
Форум » Проза и поэзия__/__Назму наср » Рассказы » Маленькие зарисовки (Рассказы, сочинения и просто заметки о жизни...)
Маленькие зарисовки
DjamilyaДата: Среда, 22.09.2010, 23:06 | Сообщение # 1
Пионер
Группа: Проверенные
Сообщений: 61
Награды: 0
Репутация: 23
Статус: Offline
Опять про фанатизм.

Все на свете создал Аллах. Все. Ну, кроме, конечно, здравого смысла. Здравый смысл не знаю, кто придумал. Видать, это происки шайтана. Уж мозги в головах – это точно происки шайтана. Выберет человек что-нибудь, а зачем выбрал эту дорогу – не знает. И так искренне недоумевает только: почему последствия, откуда, как такое могло случиться с ним? Ошибки свои увидеть самому – это… Нет, вот чужие… Чужие – их же сразу видно – как такую громадину не заметить?
Нет, определенно это все козни нечистого. Ведь если разум дан Всевышним, то чтобы люди думали. Или, может, они даны как испытание веры? Кто меньше думает, тот сильнее в борьбе с грехом. Тоже вариант.


----
 
DmainsДата: Четверг, 23.09.2010, 22:33 | Сообщение # 2
Пионер
Группа: Проверенные
Сообщений: 64
Награды: 0
Репутация: 6
Статус: Offline
Djamilya, РАМ и тут присутсвует в вашем образе?))))

В целом я такой же писатель)) ахаха

 
DjamilyaДата: Пятница, 24.09.2010, 09:04 | Сообщение # 3
Пионер
Группа: Проверенные
Сообщений: 61
Награды: 0
Репутация: 23
Статус: Offline
хаха tongue
Нет, я не РАМ, и РАМ - не я,если бы вы внимательнее читали там, то нашли бы и меня в той теме, кстати, этот текст там уже был опубликован.
Quote (Dmains)
В целом я такой же писатель))

велкам ту зе клаб biggrin


----
 
DmainsДата: Пятница, 24.09.2010, 10:27 | Сообщение # 4
Пионер
Группа: Проверенные
Сообщений: 64
Награды: 0
Репутация: 6
Статус: Offline
Djamilya, Вы меня не поняли. Я говорю в вашем лице РАМ тоже присутвует, то есть и унас есть писатель)) я знаю что Вы и РАМ разные человеки
 
BrainstormingДата: Пятница, 24.09.2010, 11:01 | Сообщение # 5
Партиец
Группа: Проверенные
Сообщений: 143
Награды: 0
Репутация: 5
Статус: Offline
Quote (Djamilya)
Кто меньше думает, тот сильнее в борьбе с грехом. Тоже вариант.

Кто меньше думает - тот легче вписывается в стадо.

 
DjamilyaДата: Воскресенье, 26.09.2010, 16:43 | Сообщение # 6
Пионер
Группа: Проверенные
Сообщений: 61
Награды: 0
Репутация: 23
Статус: Offline
Уходить-оставаться... Без разницы -
Ты не слышишь мою печаль.
Ностальгия с улыбкой любуется
На безбрежную синюю даль.
Всё, что было плохого-хорошего,
Потеряло и цену, и смысл.
Всё чудаческое и странное
Вспоминая порой, улыбнись.

Добавлено (26.09.2010, 16:35)
---------------------------------------------
из старого...

Как там у Фазиля Искандера? Совершенствование законов приводит к усыханию совести? Но беззаконие не приводит к её развитию… (Знаю, что банально до тошноты, но… нужна логическая связка). Если совесть – голос Бога в сердце человека, то получается, Бог где-то в золотой середине, где-то на узенькой тропинке между бездной отчаяния и отвесной скалой фанатизма… Может быть, отчаяние и фанатизм – это одно и то же… Ведь, если рассматривать их по сути, причины, которые приводят на любую из этих «дорог», одни. Вечно голодная пустота и сводящая с ума бессмысленность мира и себя в нём. Думаю, фанатизм (любой, в чём угодно, хоть в молитвах, хоть в разврате) это и есть самоё чёрное отчаяние.
Жаль только, что мы не всегда прислушиваемся к голосу Всевышнего и упускаем момент, когда наша верная тропка остаётся где-то сбоку. Хотя… Зато мы не успеваем впасть в панику и рухнуть или лихорадочно залезть ещё выше – слишком высоко, так, что обратно не спуститься, не упав в пропасть, – надеясь, что мы всё ещё поступаем правильно, мы безбоязненно возвращаемся на Свой путь, не переставая задаваться вопросами, мучиться сомнениями и умудряясь разглядеть Себя среди всего, чего мы страшимся и кем хотим казаться… Смотримся в окружающую красоту и в этот миг верим: БОГ ЕСТЬ.

88888888888888888888888888888888888888

Самый страшный день – завтра. Самый страшный день всегда завтра. Сегодня, вчера…
Завтра, кажется, не перестанет мучить нас даже после смерти, разве только оно само не исчезнет в тот день и час, когда тьма станет такой глубокой и удушливой, что можно будет умереть и даже не заметить этого, и по инерции то ли… жить, то ли… в общем, заниматься какой-то общепринятой деятельностью и в нашем измерении. Без всякой цели, или, упаси Аллах, смысла. Хотя много ли людей, для которых Смысл имеет значение большее, чем звон общих фраз о том, что он должен быть? Иногда думается, что и нет таких…

88888888888888888888888888888888888888

У вас когда-нибудь заводилась дома мышь?
Ну, и чтобы не тратиться на отраву изобретаются все эти ухищрения: бутылка, внутри обильно смазанная подсолнечным маслом, – мда, какие-то сразу нездоровые ассоциации с маньяками из газет, ладно, оставим их; – приманка, а обратно не выбраться – скользкие стенки. И потом, разумеется, надо то, что туда попадёт куда-нибудь… хм, ликвидировать.
И вот он сидит там: такой маленький, такой хорошенький, пушистый комочек с аккуратными пальчиками, с розовым носиком – Детёныш.

88888888888888888888888888888888888888888888888

Здравствуйте!
Вообще-то никто не помнит, что это значит. Через рот наш мозг просто вываливает это пожелание здоровья и благополучия всем подряд, и делайте с ним, что заблагорассудится: может, звучит даже издёвка – в том смысле, что: «Уж я-то вам его подпорчу, попляшете ещё;» может, вы просто плохо выглядите, а вдруг сильно хорошо, но пусть будет ещё лучше…
Да, я знаю, что в действительности это совсем ничего не значит. Глупо.

888888888888888888888888888888888888888888888

… Но как он старался, как заливался соловьём-то, вах! Он же умирал просто: недокормыш-сиротка, попавший в ВДВ – тридцать километров бодрой солдатской рысью с полной выкладкой, или как уж там это правильно называется, плюс тележка с кирпичом для любимейшей дачи любимейшей тёщи любимейшего генерал-лейтенанта; – как это бледно, как невыразительно – говорить не о чем, тьфу, – рядом с ним!
Но кто-нибудь, скажите на милость, зачем нужна всем этим дремлющим от жары, разбавленной пивом, прохожим чудо-тёрка?!

88888888888888888888888888888888888888888888888888

Он читал собравшимся свой рассказ с каким-то детским восторгом, любовался им, словно пятилетний малыш, получивший настоящую пожарную машинку с настоящей – выдвижной – лесенкой. Хотя, казалось бы, обычная сходка интеллигентствующих студентов муз. училища: что будет с этим задором, пафосом, грёзами и планами через… да даже по окончании учёбы?
Хотя зарисовка была интересная: лирический герой – несколько экзальтированный, слегка наивный юноша – наслаждается красотой собственного счастья в лице солнечного весеннего утра, а также каждого дуновения ветерка, и каждой лужи, переполненной радостным чириканьем, и облаков в форме зайчиков, и величия окружающей архитектуры…
Ляпы языковые резали слух, но отчего-то не мешали восприятию, как даже и то, что как только была заявлена в программе девушка, прекрасная словно мир вокруг, почему-то стало очевидно: разве что автор испортит конец продолжением или, упаси Всевышний, моралью, – последними словами будут: «Она открыла свой прелестный ротик и сказала:
– Ну чё ты вылупился, урод?!»
Нет, всё равно было ощущение живого, искреннего общения с Литературой – пусть на балу реальной жизни жалкой неприкаянной замарашкой останется подобная высокопарность.
Воспоминания эти – во-вторых, а во-первых – улыбка на память: детское счастье, с которым он читал свой рассказ.

8888888888888888888888888888888888888888888888888888888888

Рухнул старый дом.
Одичал наш сад.
Говорят в краю моём:
"Нет пути назад."
Храбрые ушли.
Те остались, кто ничего не боится.
Если бы только хватило сил
Из-под гнета памяти освободиться.
Если б матери наши не улыбались
Плачу своих детей, говоря:
"Плачет - значит живой.
Это музыка для меня."
Если бы, глядя в небо -
Там мёртвых светят глаза живые, -
Мы понимали, что так же где-то
Матери плачут другие.
Рухнул старый дом.
Одичал наш сад.
Говорят в краю твоём:
"Нет пути назад..."

888888888888888888888888888888888888

… И давно не смотреть на твои минареты…
Никого не любить, ни о чем не жалеть,
Никогда-никогда не заплакать об этом…
Словно выбрав мгновенную смерть
И забвенье... Исчезнув в толпе безразличной,
Многоликость судьбы превратить в манифест
Оправданья ошибок. Легко и прилично.
Уже стало привычно. Слез нет.
Нам казалось, устали, казалось, оглохли
Друг от друга. Напрасны слова и дела.
Индульгенции выданы, вытерты сопли.
Это просто мечта умерла.
Ничего не осталось: ни иллюзий, ни веры…
Только зябко немного; закутавшись в фальшь,
Вспоминать все чужие дурные примеры
Так тоскливо и нудно. Но траурный марш
Уже сыгран и поздно, наверно, стреляться,
Поздно делать гримасы коварной судьбе.
Просто время пришло расставаться
И забыть друг о друге навек…
… И давно не смотрю на твои минареты…
Не люблю и не помню, и знать не хочу…
Неудобных вопросов, ненужных ответов
И нелепых надежд я уже не ищу.
Я просить не умею…Сбереги, прошу, это -
Может, это дает право зваться людьми:
Бесконечное небо... И глаза минаретов…
И так много, так много любви…

88888888888888888888888888888888888888888888888

Даже.
Темнеют сгустки тишины.
Чужая дрожь в моих ладонях.
И даже радужные сны -
Лишь отголоски старой боли.
Воспоминанья умертвить
Не ждать, когда они поблекнут;
В самой себе похоронить
Все то, что было самым светлым.
Надежды крохотный магнит
Меня уже не соблазняет.
И даже сердце не болит.
И даже мозг не проклинает.

8888888888888888888888888888888888888888888888

Вечный огонь. Предполагается, что мысли о вечных ценностях и мимолётности всего сущего лёгкой, но уверенной рукой укутают нас тихой печалью.
А ведь это просто большая газовая горелка посреди улицы, и кто-то должен следить за её тех.обслуживанием, платить за этот газ, и т.д., и т.п.
И чтобы мы никогда и ни за что не забыли об этом «т.д. и т.п.» рядом красуется гордая надпись: «Спонсор Вечного огня – Газпром.

88888888888888888888888888888888888888888888

Хорошо сидеть в коробке. Пусть это будет красивая коробка с надписью, скажем, «Ислам». Ведь не может быть коробки лучше этой? Так? Так!
Зачем только Аллах создал весь остальной мир?

88888888888888888888888888888888888888888888888

…Он говорил, говорил, говорил… Не только тело его возвышалось сейчас над площадью – он весь устремлён был в высь, туда – в недосягаемость.
Толпа, которая, как известно, «способна качнуться в любую сторону – построить храм и разнести город», внимала: волнами по ней прокатывалось возбуждение, расходились круги раздражения, мелькала даже радость. Непонятно было, есть ли какая-либо связь между этими процессами и человеком наверху.

8888888888888888888888888888888888888888888

Давайте не будем о грустном: деградация происходит буквально на глазах, а вы ухмыляетесь. Вот ещё каких-то два месяца назад в футбол они играли с соседскими таджиками, проиграли таджикам со счётом 6:0, как ругался он! Каждое слово, каждый нюанс интонации, каждый образ, даже тяжёлое дыхание его и сплёвывание на землю были гениальны!
Была вселенная, была планета, была полузаросшая площадка в бескрайних просторах пятиэтажек, был человек – сердце мира, – заставляющий циркулировать саму жизнь. Время перестало быть. Нас не существовало.
Ойбек собрал остатки сознания и в память о том, что когда-то мы всё же были, стал аплодировать ему. Мы тоже. И вдруг он стал просто средних лет мужчиной, который теперь растерянно замолчал.
А вчера… Выходит у него дочка замуж за чёрт знает кого, а он бормочет куда-то в угол: «Яйца отрежу». Ни уму, ни сердцу.

888888888888888888888888888888888888888888888

Здравствуй, Сестра!
Сегодня, как и во все другие дни, я затихаю в глубине твоих глаз – столько света нет нигде в мире, – воспоминание улыбается мне печально, качает головой и говорит твоим голосом: «Ну зачем ты так?..»
Я не помню времени, которое прошло с тех пор, как Аллах забрал тебя, не знаю ему ни счёта, ни смысла, пусть даже это и большой грех. Всё, что есть у меня: «Я не боюсь. Не плачь. Ты будешь поливать мои цветы?»
Небо похоже сегодня на чернёное серебро.

8888888888888888888888888888888888888888888888888

Всегда найдется тот, кто будет плакать от смеха, слушая того, кто смеется сквозь слёзы. И слава Богу! Ведь он превращает возмущающихся в недоумевающих. А особо упорным я вежливо объясняю: «Вы не поймете моих шуток – они все обо мне. Ничего смешнее меня я в своей жизни не видела!»

88888888888888888888888888888888

Серые камни. Чёрные волны. Белая чайка в вечернем небе. Кличет-плачет, зовет кого-то, призывает к чему-то, кричит. Падает в реку - взмывает ввысь, снова видится ей что-то, падает, падает. Вниз, в сторону, вверх, вверх, в даль.
Ничего кроме инстинкта. Ничего кроме голода холодной ночи. Ничего, кроме неба и крика.

8888888888888888888888888888888888888888

Ветер нигде не задерживается, пролетает над миром по никому - даже ему - неизвестному курсу, подхватывая все, что встретится на пути, забирая с собой все, что слишком слабо, чтобы сопротивляться его силе. Во Вселенной, где абсолютно все относительно, лёгкость, с которой он переносит и радость, и горе, оказывается способной многих довести до умопомрачения: зависть, как известно, является одним из главных двигателей прогресса; на худой конец, регресс - это тоже вид развития.
С другой стороны, знает ли ветер настоящую радость - озарившую сердце и раскрасившую серое холодное небо в цвет живой и тёплый? Знает ли он настоящее горе - безбрежный бесконечный ужас слова "никогда"? И существуют ли чувства такой глубины, или это плод моего неугомонного воображения?

888888888888888888888888888888888888888888888

Весна.
Воробьи с ума посходили: сам воздух превратился в чириканье! Какая жажда жизни - счастье всего мира заключено в маленькой взъерошенной птичке, плескающейся в луже! Пока по жилам течет радость смотреть на это буйство энергии - этот мир не безнадежен!

888888888888888888888888888888888888888888888

...А у некоторых совесть так сильно рвется наружу - загрызть хозяина, - что ради хоть минутного избавления от ужаса перед этим диким зверем и его неуемной волей к жизни, они бросаются в спасительное безумие омута ненависти...

8888888888888888888888888888888888888888888

Монохром. Все оттенки и полутона от черного до белого и обратно. Но никаких иных цветов, и никаких других мыслей, или намерений, или желаний. Жизнь. Нет, жизнь – слишком пафосное слово для череды идущих по заданному распорядку – раз, два, левый, правый! – дней, словно вагоны поезда, следующих друг за другом, похожих, но отличимых, но почти взаимозаменяемых: если вагоны номер шесть и номер восемь поменять местами, к примеру, это, конечно, обратит на себя ваше внимание как некая несуразность, однако ведь совершенно нефатально… И как-то не пишется опять и не хочется особо… Это еще не апатия, но уже не жизнь.
Скажите, где тут продают-раздают-отбирают-клянчат яркие впечатления, уже не так важно какие, пусть и печально-трагичные?! А впрочем, не является ли это попыткой убежать от себя, что невозможно по определению (очередная нелепая, а, может, наоборот мудрая аксиома Вселенной)? Много всегда говорится, что смысл в том, чтобы найти и обрести себя, при этом так же упорны остаются попытки спрятаться и скрыться от себя, быть кем-то другим, необязательно лучше, но почему-то не собой, и это, словно вечный двигатель, инстинкт, ослабевающий лишь с пониманием бессмысленности этих метаний, которое, как ни парадоксально, приводит нас туда, куда и стоило бы стремиться – к самим себе.

8888888888888888888888888888888888888888888888888888888

Горячей кровь была, и пролито немало
Солёных слёз, упреков невпопад,
И, сделав круг, мы вновь пришли к началу,
Где каждый прав и этим виноват.

8888888888888888888888888888888888888888888888888888888888

На гитаре целых нет уж струн -
Так дурманом голову вскружило.
Видно с горя, птица-бормотун
Песню о любви моей сложила,
Нагадав пророчески судьбу.
Что же, друг, спасибо за участье...
Прикую к позорному столбу
Жалобы, обиды и несчастья.
Сжечь их все в огне моей любви
Так легко, позволь лишь мне оставить
Робкие надежды и стихи -
О тебе неумирающую память.
Говорят, чем злее яд разлук,
Тем острее трепет каждой встречи,
И неистово, как проклятого дух
Ищет свой покой сердечный,
Я ищу спасенья от себя:
В тишину зарывшись с головою,
Свою душу жаждой истомя,
Вновь лечу увидеться с тобою.
Скалится беззубая луна:
Над собою ли хохочет, надо мной ли...
Кажется в груди идёт война
Между эгоизмом и любовью.
На гитаре целых нету струн,
Так дурманом голову кружило.
Знаешь, эту песню я люблю -
Птица-феникс мне её сложила.
Нагадала странную судьбу
Птица счастья. Что же, будь что будет.
Я предам, убью и украду
Для тебя. А там... Аллах рассудит...

Добавлено (26.09.2010, 16:43)
---------------------------------------------
И вдруг в город ворвалось лето. Настоящее - июльское. Только еще краше - черёмуха цветёт. Набираешь в грудь воздуха этого, сколько можешь, и думаешь, что так пахнет счастье.
Должно быть оттого, что вся эта легкомысленная весёлость столь нехарактерна для нашего по-северному сурового, всегда застёгнутого на все пуговицы края, мои мысли впервые за много лет отправляются в долину смутных, и, возможно поэтому еще более томительно сладких воспоминаний о детстве в южном городе, где лето было, как ему и положено, жарким и тягучим, а от улыбки во рту не появлялся привкус терпкой циничной горечи.

Я сегодня видела дерево, проросшее когда-то в расщелине гранита набережной. Его ствол едва ли возвышается над камнем, а ветви распластаны вокруг. Судя по цветам, это яблоня. Да-да, оно цветёт.


----


Сообщение отредактировал Djamilya - Воскресенье, 26.09.2010, 16:39
 
MwonДата: Среда, 06.10.2010, 07:50 | Сообщение # 7
Октябренок
Группа: Пользователи
Сообщений: 19
Награды: 0
Репутация: 6
Статус: Offline
Пишу впервые, не ругайтесь biggrin

Вы когда-нибудь проводили ночь в арыке? Этакой канаве, высохшей, но не доконца: кое-где еще барахтаются головастики в вонючей жиже? Если нет, то не советую это делать, лучше прилечь на остановке.
Поначалу, конечно, не понимаешь всю мерзость своего состояния, ибо пьян мертвецки. Лежишь в грязи по соседству с добрымы головастиками, которые кажутся тебе огромными китами. Еще какие-то звездочки вокруг, цветные узоры. Затем ты проваливаешься в темноту. Собственно, ты и сам сейчас одна сплошная темнота.
Потом, обнюханный бездомной собакой, ты просыпаешься, голова отваливается, ноги, попытавшись встать, признают себя побежденными. И ты ждешь, когда же наступит утро.
Любой китайский йог может тебе в этот момент позавидовать, потому что твой мозг отключен и ты ни о чем не думаешь, ты просто созерцаешь жизнь.

 
DjamilyaДата: Среда, 06.10.2010, 10:01 | Сообщение # 8
Пионер
Группа: Проверенные
Сообщений: 61
Награды: 0
Репутация: 23
Статус: Offline
Quote (Mwon)
Пишу впервые, не ругайтесь biggrin

Будем ругаться... если больше не будете писать biggrin
очень впечатлило)


----
 
MwonДата: Пятница, 08.10.2010, 14:59 | Сообщение # 9
Октябренок
Группа: Пользователи
Сообщений: 19
Награды: 0
Репутация: 6
Статус: Offline
Djamilya, спасибо rolleyes Ваши слова вселили уверенность.

Добавлено (08.10.2010, 14:59)
---------------------------------------------
Оторви свой палец от руки. Да-да, сделай это!
Не можешь? Вот и я не мог. Не палец, конечно, но нечто похожее. Любой заядлый курильщик тебе это подтвердит: бросить курить, что оторвать, как минимум, палец. Нет, не больно, всего-лишь мучительно.
Ведь это всегда с тобой: покушал - покурил, беседуешь - куришь, идешь в туалет - берешь сигаретку с собой, выпил - покурил, радуешься - куришь. Сигарета - всегда с тобой.
Проснулся прекрасным летним утром, птицы щебетали, плодовые деревья мягко шуршали на ветру, прыгали туда-сюда солнечные зайцы.... Я всего этого не замечал, но могу себе представить, что так и было - у нас прекрасная природа. А не замечал я всего этого по простой причине: было похмелье противнейшее, такое что голова трещала, как переспелый арбуз.
Вышел во двор - покурить. Не успел дым войти мне в легкие, как кашель а затем и, извиняюсь, рвота, прервали кажущееся наслаждение от никотина.
Почувствовал себя не очень красиво. С тех пор не курю и не пью.
Да, оторвал палец, когда был контужен - так легче.

 
DjamilyaДата: Понедельник, 11.10.2010, 22:10 | Сообщение # 10
Пионер
Группа: Проверенные
Сообщений: 61
Награды: 0
Репутация: 23
Статус: Offline
Аллах акбар!
В действительности для подобного оптимизма не было даже намека на повод, не говоря уж о причинах, но до последнего думалось, что ещё будет тепло, пока наконец сегодня сумрачность вокруг и холод, старательно пытающийся быть пронизывающим, не уверили меня: осень пришла! Она так схожа во всём со всеми прошлыми (естественно вовсе не она, а моё ощущение реального мира вокруг), что абсолютно всё равно, какой сейчас год, разница лишь в том, что такое состояние жизни больше не пугает, и даже почти не ноет сердце, и город северный, как и прежде суровый и гранитный, почти радует своим присутствием вокруг, но главное - "почти" перестало быль ключевым словом.
Ташаккур, Аллах!


----
 
Форум » Проза и поэзия__/__Назму наср » Рассказы » Маленькие зарисовки (Рассказы, сочинения и просто заметки о жизни...)
Страница 1 из 11
Поиск:

Шаблоны для сайтов на Ucoz